А что есть оригинальность?! (Или повесть "О бисере для вздернутых рыл")
Рассказ?
Пусть будет этот...
Первый год без журавлей
Малыш лет 7 пытался успевать за быстрым шагом отца, который как всегда куда-то спешил по улице.
-Папа! Па-ап! Подожди! – звонко выкрикивал малыш, обходя очередную кучу мусора. – Ну подожди меня! Папа!
Мужчина устало присел на изломанную скамейку и закурил.
- Папа, а почему журавлей не было в этом году? – спросил мальчик, подойдя к отцу.
- 15% годовых, и это при 8000 кредита… - тихо бормотал отец не обращая внимания на сына. Он смотрел невидящим взглядом на грязную улицу, на поваленные деревья, на ржавые, никому не нужные машины, на кучи мусора. На то – до чего дела нет никому дела, на что давно перестали обращать внимание. Мальчик в это время сидел на корточках и разглядывал свое отражение в осенней луже возле скамейки. Опавшие, красные как кровь, листья, цветастые пятна бензина и окурки – были его отражением.
- Не надо лезть в лужу, малыш… - тихо прошелестел незнакомый голос за спиной мальчика. Он резко обернулся, и увидел высокого дедушку, с белой шапкой волос на голове. В глазах старика горел огонек какой-то детской тоски. Мальчик перевел взгляд на отца, но тот никак не отреагировал на появление незнакомца.
- Как тебя зовут? – спросил дед.
- Олег… - застенчиво ответил мальчик.
Вдруг малыш понял, что его так удивило в этом человеке – он обратил на него внимание! Обычно взрослые, будь то прохожие, родители или даже дети постарше, куда-то спешат, не видя ничего по сторонам. А тот странный дедушка смотрел на всех с интересом. И Олега осенило…
- Деда… А почему нет журавлей? – Спросил малыш.
Старик вздрогнул как от удара и закрыл глаза, на лице отразилась жуткая боль «Что же мы уготовили своим потомкам…» - тихо прошептал он.
- Пойдем, покажу… - сказал старик, открыв глаза и протянув руку мальчику. Малыш взялся за руку и снова бросил взгляд на отца, но тот углубился в какие-то подсчеты на мини-компьютере.
Высокий, не сгорбленный старостью мужчина с поседевшей головой и глазами ребенка, и маленький мальчик с большими карими глазами шли по аллее.
- Раньше здесь отмечали праздники, продавали картины и другие произведения искусства, а потом перестали – потому что никто не покупал и не веселился. Остался только мусор. – тихо говорил старик – здесь радовались и веселились, а сейчас – некогда. Все заняты добыванием денег.
- А тута всегда была столько мусора? – спросил Олег, выпутывая ногу из проволоки.
- Нет. Раньше все любили свой город, тут было намного чище, здесь росли цветы…
- Как у мамы на окне, да?
- Да наверное, но их было много… Много разных цветов…
Они дошли до площадки с видом на море. Море, в котором плавали бутылки, коробки, пакеты, лужи мазута, мертвые птицы, а вонь сразу ударила в нос. До слез…
- А там кто-то живет? – спросил мальчик, указывая на старое гнездо, виднеющееся на дереве.
- Нет, но раньше сюда прилетали аисты, – ответил глухим голосом дед.
- И журавли!?
- И журавли…
Они пошли назад…
- Я не хочу к папе. Я хочу с тобой! – сказал малыш, увидев отца, так и не заметившего отсутствия сына. – И ты не ответил – почему не прилетели журавли!?
Старик потрепал мальчонку по голове и спросил:
- Почему ты не хочешь возвращаться к отцу?
- Потому что я ему не нужен, он меня не ждет… – был ответ.
- Вот и журавлей здесь никто не ждет…
- Олег! Я тебе уже говорил – «Не разговаривай с незнакомыми людьми»! пойдем домой! – Очнувшийся отец ухватил сына за руку и повел прочь от старика…
Отец тянул сына к остановке, а мальчик смотрел назад. На дедушку, у которого текли слезы от сказанных мальчиком на прощание слов: «А я буду ждать…»
- БУДУ! – равномерный гул городского транспорта, шелест ветра в листве, гомон людских голосов прорезал чистый детский крик...
И вроде бы все осталось, как и было. Но…
Парк сверкал весенней зеленью, нигде ни соринки. Искусственное озеро искрилось солнцем, плескалось рыбой, звенело кваканьем лягушек и шелестом камыша. Эту симфонию нарушали только два звука – тихий звук плача какого-то мужчины, обнявшего жену и сына, и не громкое воркование журавлей…
- Я дождался… Дождался… - тихо шептал мужчина.
P.S.: - Папа, а что это?! – тихо прошептал малыш, боясь спугнуть грациозных птиц. Не отрывая от них взгляда широко распахнутых карих, как у отца, глаз…
- Это? Это сынок – Журавли! – улыбаясь сквозь слезы, сказал Олег…
P.P.S.: Любя свой город.
Заботясь о родной земле,
Вы спасаете Свой Род.
Вы спасаете своих Детей…
Стих!?
Да легко!
Забавно, но все уже кончено.
Забавно и даже смешно,
Что жизнь - это лишь многоточие,
Из точек над "i". Заодно,
Забавным становится вечное,
Все то, что я важным считал.
Забавным становится личное,
Забавно, что искренне жаль...
Жизнь стала, как раньше, забавною,
Не легче ни чуть для меня.
Забавно, но самое главное,
что я - это больше не я...
...Или это более стих...
Каркает ворон новой эры,
Все наши ценности в наших делах.
Каркает ворон новой эры,
Хочешь - живи, но не в мечтах!
Этому веку присущи стены,
Этому веку присущи дома.
Мятые простыни с пятнами спермы!
Рваные лица сошедших с ума!
Телеэкран заменилем плахи,
Кровь, спецэффектами на зубах.
А на ладнях стираются знаки,
И все мечты превращаются в прах!
Сердце это - только орган,
Песни - это путь наверх.
Серой толпою растерзан, затоптан,
Смысл - важнее успех!
Я не умею верить слепо,
В мир, что стоит на истлевших китах.
Долго искал, и нашел ответом:
Слово безбожное, Счастье и Крах.
Ты улыбаешься мне отраженьем,
Ты обещаешь, что сбудется все!
Я беру дозу, и с наслажденьем,
Падаю сущностью в забытиё...
А песню выбирай сама...
Пусть будет этот...
Первый год без журавлей
Малыш лет 7 пытался успевать за быстрым шагом отца, который как всегда куда-то спешил по улице.
-Папа! Па-ап! Подожди! – звонко выкрикивал малыш, обходя очередную кучу мусора. – Ну подожди меня! Папа!
Мужчина устало присел на изломанную скамейку и закурил.
- Папа, а почему журавлей не было в этом году? – спросил мальчик, подойдя к отцу.
- 15% годовых, и это при 8000 кредита… - тихо бормотал отец не обращая внимания на сына. Он смотрел невидящим взглядом на грязную улицу, на поваленные деревья, на ржавые, никому не нужные машины, на кучи мусора. На то – до чего дела нет никому дела, на что давно перестали обращать внимание. Мальчик в это время сидел на корточках и разглядывал свое отражение в осенней луже возле скамейки. Опавшие, красные как кровь, листья, цветастые пятна бензина и окурки – были его отражением.
- Не надо лезть в лужу, малыш… - тихо прошелестел незнакомый голос за спиной мальчика. Он резко обернулся, и увидел высокого дедушку, с белой шапкой волос на голове. В глазах старика горел огонек какой-то детской тоски. Мальчик перевел взгляд на отца, но тот никак не отреагировал на появление незнакомца.
- Как тебя зовут? – спросил дед.
- Олег… - застенчиво ответил мальчик.
Вдруг малыш понял, что его так удивило в этом человеке – он обратил на него внимание! Обычно взрослые, будь то прохожие, родители или даже дети постарше, куда-то спешат, не видя ничего по сторонам. А тот странный дедушка смотрел на всех с интересом. И Олега осенило…
- Деда… А почему нет журавлей? – Спросил малыш.
Старик вздрогнул как от удара и закрыл глаза, на лице отразилась жуткая боль «Что же мы уготовили своим потомкам…» - тихо прошептал он.
- Пойдем, покажу… - сказал старик, открыв глаза и протянув руку мальчику. Малыш взялся за руку и снова бросил взгляд на отца, но тот углубился в какие-то подсчеты на мини-компьютере.
Высокий, не сгорбленный старостью мужчина с поседевшей головой и глазами ребенка, и маленький мальчик с большими карими глазами шли по аллее.
- Раньше здесь отмечали праздники, продавали картины и другие произведения искусства, а потом перестали – потому что никто не покупал и не веселился. Остался только мусор. – тихо говорил старик – здесь радовались и веселились, а сейчас – некогда. Все заняты добыванием денег.
- А тута всегда была столько мусора? – спросил Олег, выпутывая ногу из проволоки.
- Нет. Раньше все любили свой город, тут было намного чище, здесь росли цветы…
- Как у мамы на окне, да?
- Да наверное, но их было много… Много разных цветов…
Они дошли до площадки с видом на море. Море, в котором плавали бутылки, коробки, пакеты, лужи мазута, мертвые птицы, а вонь сразу ударила в нос. До слез…
- А там кто-то живет? – спросил мальчик, указывая на старое гнездо, виднеющееся на дереве.
- Нет, но раньше сюда прилетали аисты, – ответил глухим голосом дед.
- И журавли!?
- И журавли…
Они пошли назад…
- Я не хочу к папе. Я хочу с тобой! – сказал малыш, увидев отца, так и не заметившего отсутствия сына. – И ты не ответил – почему не прилетели журавли!?
Старик потрепал мальчонку по голове и спросил:
- Почему ты не хочешь возвращаться к отцу?
- Потому что я ему не нужен, он меня не ждет… – был ответ.
- Вот и журавлей здесь никто не ждет…
- Олег! Я тебе уже говорил – «Не разговаривай с незнакомыми людьми»! пойдем домой! – Очнувшийся отец ухватил сына за руку и повел прочь от старика…
Отец тянул сына к остановке, а мальчик смотрел назад. На дедушку, у которого текли слезы от сказанных мальчиком на прощание слов: «А я буду ждать…»
- БУДУ! – равномерный гул городского транспорта, шелест ветра в листве, гомон людских голосов прорезал чистый детский крик...
И вроде бы все осталось, как и было. Но…
Парк сверкал весенней зеленью, нигде ни соринки. Искусственное озеро искрилось солнцем, плескалось рыбой, звенело кваканьем лягушек и шелестом камыша. Эту симфонию нарушали только два звука – тихий звук плача какого-то мужчины, обнявшего жену и сына, и не громкое воркование журавлей…
- Я дождался… Дождался… - тихо шептал мужчина.
P.S.: - Папа, а что это?! – тихо прошептал малыш, боясь спугнуть грациозных птиц. Не отрывая от них взгляда широко распахнутых карих, как у отца, глаз…
- Это? Это сынок – Журавли! – улыбаясь сквозь слезы, сказал Олег…
P.P.S.: Любя свой город.
Заботясь о родной земле,
Вы спасаете Свой Род.
Вы спасаете своих Детей…
Стих!?
Да легко!
Забавно, но все уже кончено.
Забавно и даже смешно,
Что жизнь - это лишь многоточие,
Из точек над "i". Заодно,
Забавным становится вечное,
Все то, что я важным считал.
Забавным становится личное,
Забавно, что искренне жаль...
Жизнь стала, как раньше, забавною,
Не легче ни чуть для меня.
Забавно, но самое главное,
что я - это больше не я...
...Или это более стих...
Каркает ворон новой эры,
Все наши ценности в наших делах.
Каркает ворон новой эры,
Хочешь - живи, но не в мечтах!
Этому веку присущи стены,
Этому веку присущи дома.
Мятые простыни с пятнами спермы!
Рваные лица сошедших с ума!
Телеэкран заменилем плахи,
Кровь, спецэффектами на зубах.
А на ладнях стираются знаки,
И все мечты превращаются в прах!
Сердце это - только орган,
Песни - это путь наверх.
Серой толпою растерзан, затоптан,
Смысл - важнее успех!
Я не умею верить слепо,
В мир, что стоит на истлевших китах.
Долго искал, и нашел ответом:
Слово безбожное, Счастье и Крах.
Ты улыбаешься мне отраженьем,
Ты обещаешь, что сбудется все!
Я беру дозу, и с наслажденьем,
Падаю сущностью в забытиё...
А песню выбирай сама...
